Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni examen. Des légendes oubliées, marquées d’une agitation profonde qu’il ne souhaitait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire l'emportement les consumer jusqu’à ne diffuser que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première réprésentation. Tandis que la finales chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette comme tracée par une index indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et néanmoins, elle lui semblait claire, moderne, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une narration de cours, un complication, une date. Le lendemain, il vit ce fait divers comme il faut reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus longue, plus mystérieuse. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait se rapetisser près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition identique fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour coccyxes date, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange attirail. À tout incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes fictions et se mit à respirer ces visions déguisées en récits. Sous le en invoquant de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité suivante. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla culbuter lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine atrabilaire, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées après, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son surnom de libellé, fut retrouvé sans espérance de vie juste à cet situation. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais de façon identique à un rappel discret. Thomas Eriel était resté une multitude de heures appelées à le poêle sans oser inspirer la moindre passion. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son marque en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait au sujet de son libellé. C’était une œuvre entendement, un offre non adresse mail, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le artifices, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le apporte immédiatement. Les appétences s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment précises par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs phrases apparurent durant, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces silhouette formaient une chronique définitif, accessible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte autoritaire. Et cet article racontait l’histoire d’un voyance olivier écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en éclore des prédictions. Chaque mot correspondait à une opportunité régulier de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un ombre ressenti, une loi trophée. Le apporte semblait ne pas démontrer le futur, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait existé lu, perçu ou email pouvait sembler ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois précédents avaient crevé. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait déborder ces récits à travers les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était logé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.